Лучшее
Цепелины с мясом

Цепелины — это такие дирижабли. На них улетают в далекие края, когда всё надоедает (см. стих ниже). Но цепелины — это и прибалтийские вкуснейшие яства, в основе которых картофель. Рецептов цепелниов много, вот один из них:

Ингредиенты:

  • Десяток крупных картофелен нового урожая
  • 400-500 граммов говядины постной
  • 100 граммов шпика
  • Одно яйцо
  • Одна крупная луковица
  • Масло сливочное для жарки
Готовим цепелины:
  1. Половину сыpой катpошки натиpаем на крупной тёpке
  2. Выделившийся сок сливаем, отжимаем тёртую картошку, снова сливаем сок
  3. Втоpую половину каpтошки варим в мундире, после чего вареный картофель чистим и пропускаем через мясорубку (на тёрке сложно натирать — будет рассыпаться)
  4. Смешиваем сырой и вареный картофель, добавляем яйцо, опять смешиваем и делаем из смеси продолговатые лепешки
  5. Варим мясо одним куском или несколькими кусками
  6. Готовоем мясо пропускаем через мясорубку
  7. Поджариваем на сливочном масле лук (луковицу мелко-мелко рубим)
  8. Делаем фаpш из ваpеного мяса и обжаpеного лука
  9. Раскладываем фарш на лепешки
  10. Лепешки сворачиваем, сдавливаем
  11. Ваpим в подсоленной воде до готовности
  12. Пока варятся цепелины, поджариваем отдельно на сливочном масле шпик до румяности
  13. Заливаем цепелины шпиком с выделившимся при жарке жиром — его немного
  14. Подаем на стол густую сметану — цепелин без сметаны, что стихи без рифмы.
Изучаем блюда:
Стих про Цепелины (они подразумеваются)

Вот выпил я на ночь бутылочку пива
И стало мне тут же уж очень тоскливо:
Мне дамы стихи так и не посвящают,
А только ругают, ругают, ругают.

За то, что увлекся я слишком тем Лостом,
За то, что я брынзу люблю не по росту,
За то, что, правее меня только стенка,
За то, что царапаю чьи-то коленки,
За то, что на чат не всегда отвечаю,
За то, что я невесть куда исчезаю.

Но вот незадача – где ж те обвинения,
Когда я вас пивом пою безраздельно.
Когда в рестораны вожу и на гору,
Когда бриллиянты дарю и ангору,
Когда закупаю бутылку Чинзаны,
Когда отмываю до яркости ванны.

Я плюну на всё и умчусь в Аргентину,
Где горестей нет, не бывает ангины.
Где я поселюсь под струёй водопада,
И буду на арфе играть до упада.

А вам – что поэта гоняли лениво,
Вам станет тоскливо и даже без пива.
И всем станет вдруг тяжело и морозно.
Захочете стих подарить, а уж поздно!



Оставить комментарий